Max-Pol Fouchet

Au-delà des certitudes

2007-09-21T00:00:00Z

tableaugarde

« L'art n'a pas à se préoccuper de savoir où il va, il va vers son but, de lui-même et simplement, parce qu'il est porté à s'élancer, se déployer… » Nietzsche
Qu'un peintre n'offre pas de certitude sur-le-champ du discernable, le voici mal accepté, incompris, souvent moqué, parfois « maudit ». Suspect de bafouer le désir commun, de contrevenir aux lois de sa fonction, il subit le sort des inquiéteurs de tous ordres, du moins jusqu'à l'instant où son oeuvre, enfin déchiffrée, conjurée plutôt, voire exorcisée, prendra place dans la rassurante perspective des musées, se transformera elle-même en certitude.

femme

Au-delà des certitudes

L'art dit Nietzsche, n'a pas besoin de certitude. Soit. Mais l'homme peut-il s'en passer ? S'il n'en éprouve aucune, fût-elle tremblante et lointaine, plus grande est pour lui la difficulté d'être, plus dur l'affrontement des jours. Faute de la posséder par héritage ou révélation, il n'a de cesse de la découvrir, quitte à la fonder parfois sur son contraire, la trouver dans le doute même. Passager, se sachant tel de la naissance obscure à la mort inconnue, furtif entre deux nuits, il souffre de toute la problématique, où se dévoile sa précarité. Sa constante invention fut, par la suite, de créer des immuables. Ceux-ci, justement, il entend les recevoir non seulement des religions, mais aussi de l'art.

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Sujet, objet, une quête de sens

Sujet, objet, une quête de sens

Marianne — 2007-09-20T00:00:00Z

L'appel
de l'art

Dessins de Helman
Les peintres d'autrefois, a-t-on dit, commençaient par le sens, et lui trouvaient des signes. Aujourd'hui, la démarche s'est inversée. Les nouveaux peintres commencent par des signes, auxquels il reste à trouver un sens.

Sujet, objet, une quête de sens
Au XIXe siècle, le sujet ne meurt pas, mais il est durement frappé (…). Loin de retrouver sa place ancienne, d'être le mobile premier de l'œuvre, il apparaît seulement comme un prétexte, voire un surplus. Prétexte à l'analyse scientifique de la couleur chez Seurat, à l'expression du symbole et de l'idée chez Gauguin, à une construction architecturale chez Cézanne, etc. Le début de notre siècle ne le gratifie pas d'un meilleur sort. Il y entre comme un martyr dans la fosse aux lions. La violence tonale des « fauves » le dévore à belles dents. Devant Les Demoiselles d'Avignon de Picasso, ce n'est pas lui qui retient notre intérêt, mais le « traitement » des formes. Le « traitement », d'ailleurs, voilà ce qui importe. Avec le cubisme – quelle avanie ! – le sujet se voit destitué par l'objet.
Même sa fonction de prétexte lui est ôtée. L'art dit non-figuratif le rejette. Cette fois, du moins en son caractère traditionnel, il disparaît.

Au-delà des certitudes
La souffrance du retour
Vaincre la force de l'indifférence

Vaincre la force de l'indifférence

Marianne — 2007-09-19T00:00:00Z

L'appel
de l'art

Wifredo LAM
Figure (1955) - Huile sur toile
130 cm x 100 cm

L'homme souhaite de l'art qu'il satisfasse son besoin de certitude. Comment l'art d'aujourd'hui y répondrait-il ? A l'exception de quelques grandes œuvres, il est davantage coutumier de l'interrogation. Il se questionne lui-même, parfois jusqu'à se nier. Il questionne le monde et le destin. En cela, faut-il le préciser ? – il est l'image de notre époque.

Vaincre la force de l'indifférence
L'artiste est menacé par une hydre dont les têtes s'appellent la férule du pouvoir, la sottise des notables, les engouements de la mode, et leur corollaire, l'indifférence. Qu'il éprouve une tentation de solipsisme, rien de plus logique, mais dès lors, un nouveau danger le guette. Il doit être, répétons-le, préservé de tous les empiètements de l'arbitraire, et seulement exprimer des dogmes dans la mesure où il les partage, de la manière choisie par lui. Reste néanmoins qu'il crée pour les autres.

Vaincre la peur
Les gens ont peur de ne pas comprendre. Ils ont la crainte d'être rejetés. A partir où on arrive à vaincre cette peur chez eux, alors on peut leur faire entendre des choses difficiles. Ils ont confiance en eux-mêmes. Un des obstacles à la culture, c'est le manque de confiance qu'ont les gens en leur propre compréhension.

Sujet, objet, une quête de sens
La souffrance du retour
Le musée imaginaire de Max-Pol Fouchet

Le musée imaginaire de Max-Pol Fouchet

Marianne — 2007-09-18T00:00:00Z

L'appel
de l'art

Il m'aura fallu longtemps, je l'avoue, pour découvrir que certaines œuvres, je les admirais, mais ne les aimais pas vraiment, et qu'avec l'âge mon admiration pour elles se continuait sans que s'accrût mon affection. Ce n'était pas condamner ces œuvres. S'il y avait jugement, il était tout à leur gloire. En revanche, je me jugeais, m'approchais davantage de moi-même par ce départ entre l'admiration et – quel mot employer ? « aimable » prêterait aux faux sens, disons « aimé », en risquant l'impudeur, voire l'imprudence – l'aimé, donc.
Entre l'admirable et l'aimé, ne serait-elle point ici la critique que Baudelaire fondait sur la différence ? Lorsque j'entrais dans l'adolescence, je vendais en cachette les livres de la bibliothèque de mon père, inventant mille malices pour emplir les vides et masquer les absences. Mes livres scolaires, bien sûr, avaient été les premiers sacrifiés, car l'entreprise était avec eux plus facile, je pouvais argumenter de la perte ou d'un larcin. Pour les autres, je devais ruser.
Il m'aura fallu longtemps, je l'avoue, pour découvrir que certaines œuvres, je les admirais, mais ne les aimais pas vraiment, et qu'avec l'âge mon admiration pour elles se continuait sans que s'accrût mon affection. Ce n'était pas condamner ces œuvres.

S'il y avait jugement, il était tout à leur gloire. En revanche, je me jugeais, m'approchais davantage de moi-même par ce départ entre l'admiration et – quel mot employer ? « aimable » prêterait aux faux sens, disons « aimé », en risquant l'impudeur, voire l'imprudence – l'aimé, donc.
Entre l'admirable et l'aimé, ne serait-elle point ici la critique Baudelaire fondait sur la différence ?
Lorsque j'entrais dans l'adolescence, je vendais en cachette les livres de la bibliothèque de mon père, inventant mille malices pour emplir les vides et masquer les absences.
Mes livres scolaires, bien sûr, avaient été les premiers sacrifiés,
car l'entreprise était avec eux plus facile, je pouvais argumenter de la perte ou d'un larcin. Pour les autres, je devais ruser.
Comme mon père recouvrait avec soin les ouvrages, il m'était loisible de garder les couvertures, de les emplir de papiers divers afin de garder l'épaisseur, puis de filer chez le bouquiniste. Je courais, certes, des risques, mais une si forte passion m'habitait que ces risques et la crainte du châtiment me paraissent le prix de cette passion même, de son amer apaisement, amer parce que je le savais momentané. Je vendais les livres familiaux pour acheter des tablettes de chocolat.
Avais-je pour le chocolat une gourmandise immodérée ?
Non pas (…) toutes les vignettes de l'industrie chocolatière m'étaient belles. Je les aimais plus que les livres que j'admirais.
Vaincre la force de l'indifférence
La souffrance du retour
Le Musée imaginaire - suite

Le Musée imaginaire - suite

Marianne — 2007-09-17T00:00:00Z

L'appel
de l'art

Au moment de songer à mon musée imaginaire, l'inquiétude me vient de commettre un semblable délit. Non, je n'ai plus de passion pour de laides images, elles n'entreront pas dans mon anthologie, qu'on se rassure – mais ne voit-on pas des assemblages de papiers et d'objets de ce genre, mêlés à des chefs-d'œuvre romantiques et gothiques, dans l'un des plus étranges musées d'Europe, le merveilleux Museo Marès de Barcelone ? Je crains de souhaiter la réunion d'œuvres incontestables à d'autres que l'on dira secondaires ou discutables…

Que faire ? On admire ce que l'on veut, on aime ce que l'on peut. On aime surtout ce avec quoi l'on peut vivre.
Si souvent je me retourne vers certaines « pièces » (le vilain mot) de ma collection, c'est de moins en moins pour leur qualité, de plus en plus pour leur familiarité.
Oui, je le sais dépourvues de qualité, elles ne se seraient pas installées entre mes murs, mais depuis qu'elles y sont, jour après jour, mon regard ne se pose plus sur elles comme au début, notre liaison désormais est trop forte.
Un ami m'assure-t-il de leur beauté, me voici surpris, presque fâché, comme s'il me parlait d'une femme en ne s'attachant qu'à sa parure.
Contre cette métamorphose, on peut se prémunir, procéder, par exemple, à la façon des Japonais qui n'exposent pas continuellement leurs images, ne les montrant qu'à bon escient, prolongeant ainsi leur nouveauté, leur fraîcheur. Pour moi, j'aime vieillir avec ce que j'aime : ainsi ai-je l'impression de ne pas vieillir.
Et tout recommence à la moindre absence ! Une peinture de Bissière, que tous les jours je voyais, m'est empruntée pour la Biennale de Venise.
M'en voici dépourvu momentanément. Je me languis d'elle comme d'un proche, parti pour un long voyage. Ce qu'on en dit est de peu de poids, comparé au poids de l'ennui.
J'attends les retrouvailles. De même si l'on vante la rareté, l'intérêt de ce masque mexicain de Téotihuacan II, je ne suis touché qu'en surface, car je sais trop la complexité qu'il m'advint de le consulter, l'interroger, (en gras) l'écouter. On peut sourire, c'est simplement. Mon musée imaginaire, je le composerais d'œuvres qui répondent à ce que j'aime – ou plutôt : à ce que je souhaiterais aimer d'un amour sans concession.
Le musée imaginaire de Max-Pol Fouchet
La souffrance du retour

Max-Pol Fouchet

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